Das Bonner Kinderzimmer, in dem ich Kafka sezierte? Das ewig kalte Internatszimmer in Virginia, wo ich Hemingway verschlang und eine short story über Haie anfing? Die mitternächtlichen Newsrooms, in der Tsunamis, Kriege und die Zeitungskrise über mich hereinbrachen? Die Hütte in den bulgarischen Rhodopen, wo Orpheus seine Eurydike verlor und ich meine Zuversicht wiederfand? Mein Berliner Studio mit dem grauen Terrazzo-Boden, wo Schreiben, Atmen, Tanzen mir ein neues Leben zeigten?

Herrlich war immer das Schreiben in Bibliotheken.

In der Heidelberger Unibibliothek, wo ich mich heillos in Heine und Bachmann verstieg. In der Bibliothèque Sainte Geneviève direkt neben dem Pariser Panthéon, wo ich das Eisengewölbe über mir und die jeunesse dorée um mich herum studierte. Auf meiner Schreibinsel in Scharouns Leselandschaft am Potsdamer Platz, wo ich die “Arbeit am Mythos 9/11” ziselierte. Am besten flirtet es sich übrigens im Betonkopf der Argentinischen Nationalbibliothek in Buenos Aires, wo ich den Habitus im deutschen Literaturbetrieb erforschte und mir Kakerlaken über die Füße liefen.